Auberge des Pins

Es war im März oder vielleicht April. Das Haus war in den Wäldern von Sabres in der Nähe von Mont de Marsan gut versteckt. Ehrlich gesagt, hatten wir vergessen, wo es war. Die Nacht brach leise und pünktlich herein. Etwas, eine Art magisches Fluidum, hing in der Luft. Wir sagten uns, dass es Zeit war zurückzukehren, konnten uns aber nicht zwischen Winter- und Sommersalon entscheiden. Vom Park aus sahen wir Michel Lesclauze in seiner Küche tausend Gourmet-Überraschungen zubereiten. Plötzlich wussten wir, was anders war: Der Frühling war da. Sie sind heute selten geworden, jene Orte, an denen man die Jahreszeiten spürt.